Fleabag recensione teatro

Phoebe Waller-Bridge riporta in auge il monologo desolante ed esilarante che ha dato il via a tutto

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È la legge che ogni hacker teatrale che scrive del revival del West End del 2019 del monologo di Phoebe Waller-Bridge "Fleabag" debba prima elencare tutte le altre volte che l'ha visto. 

Quindi mi scuso e cose del genere, ma la mia prima volta è stata in una grotta umida all'Edinburgh Fringe del 2013, e mi è sembrata una delle cose più divertenti che avessi mai visto: la sua rappresentazione di una giovane donna che sfreccia per Londra in modalità di autodistruzione sembrava davvero oltraggiosa e fresca. 

Un anno dopo l'ho visto in una grande tenda al Latitude Festival del 2014. dove sembrava quasi insopportabilmente deprimente. Le battute non hanno suscitato grandi risate da parte della folla esausta. Ma le profondità del disprezzo di sé sono crollate del protagonista di Waller-Bridge – che immagino possiamo chiamare Fleabag per motivi di facilità – si è collegato brutalmente.

La terza volta, sembra un po' di entrambi. Il personaggio sembra più familiare, sia in termini di serie TV che di influenza più ampia della scrittura di Waller-Bridge. È divertente, anche se c'è meno senso che sia una violazione dei tabù. Ma allo stesso modo, la seconda serie, più espansiva, strutturata e in definitiva piena di speranza, mi ha fatto dimenticare quanto sia desolante il monologo originale.

E il monologo non è la serie tv, anche se la prima serie (e un paio di battute dalla seconda) è stata estrapolata dal suo DNA. Non ci sono Hot Priest, volpi o gin in scatola. In effetti, ci sono pochissimi altri personaggi. La sorella di Fleabag, Claire, e il defunto migliore amico, Boo, sono ancora evocati da Waller-Bridge mentre siede da sola su uno sgabello. Ma passa più tempo a lanciarsi in un broncio meravigliosamente osceno e fare un'imitazione del ragazzo rodenty che incontra in metropolitana. È autoconclusivo, una versione dell'universo parallelo del personaggio che rimane sporco, monotono e tragico. 

Ed è una performance straordinaria: Waller-Bridge suona ancora sia spensierato che devastato. All'inizio, presenta le imprese più terribili della sua eroina, come i trofei di caccia. C'è una sfacciataggine malevola mentre inizia descrivendo in dettaglio la volta in cui è stata scaricata dal suo ragazzo per essersi masturbata con Obama a letto mentre mangiava una "pizza da troia". Potremmo essere qualcuno che lei si vanta in fondo al pub.

Alla fine, però, non è più divertita con se stessa; invece, è distrutta dalle conseguenze del suo desiderio nichilista di essere apprezzata, con un'intensità straziante che non ricordo bene come Fleabag televisivo, se non altro perché quella storia è stata lievitata con altri personaggi. Se abbiamo un ruolo ora, è come il suo confessore (forse il prete caldo eravamo tutti noi, ecc.).

L'ultimo elefante nella stanza è che questo è ancora in fondo un monologo di Edinburgh Fringe della durata di un'ora. La produzione di Vicky Jones è a tutti gli effetti invariata, a parte il fatto che Waller-Bridge indossa un maglione più bello. Non direi che è stato sopraffatto dall'occasione: è un grande pezzo di scrittura, e ha inevitabilmente guadagnato polvere di stelle semplicemente a forza del fatto che Waller-Bridge è ora una grande celebrità. 

Ma è stato scritto per un contesto diverso, e alcuni dei cambi di marcia smentiscono la sua origine, la necessità per la narratrice-con-un-segreto di svelare il suo segreto in soli 65 minuti. Tuttavia, il fatto che il cambiamento di tono sia sostanzialmente realizzato da una scena cruciale davvero straziante che coinvolge un porcellino d'India ferito a morte – ci sono alcune cose che la parola parlata può evocare in modo più grafico della televisione – è la testimonianza della scrittura duratura.

In definitiva, la seconda stagione di "Fleabag" è il capolavoro di Waller-Bridge, la perfezione del personaggio. Ma il ritorno del monologo originale non è solo un viaggio dell'ego; è un pezzo di teatro che sta ancora in piedi (anche se mi piacerebbe sentire qualcuno giustificare quei prezzi alti). Con Waller-Bridge che sta scrivendo un film di James Bond, dubito che la vedremo presto sul palco. E allora assaporiamo questa notte oscura dell'anima, un'ultima volta. 

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